Feria

Una caravana con tamobres
me arrastró entre la feria
entre los cachureos, basuras
utensilios inexplicables,
innecesariedades
de todo tipo.

El bombo y el bajo
me llevaron por el río humano
de la consciencia silenciosa
de los hombres
que a cabeza agachada
se pierden en las cosas.

Un montón barcos
congestionando el puerto
Un montón de hormigas
esquivándose.

Se metieron en nuestros cráneos
los sonidos de las cumbias
bachatas y reggaetones
dando ritmo a la marea.

Risas, conversaciones eternas
entre miles de verduras,
alegría decadente cotidiana
entre historias nunca escritas.

Forastero

Yo también tengo normas
pero no son las normas
del catolicismo milenario
ni de la sociedad burguesa.

Son las normas
de los que están abajo,
de los que trabajan,
de los que se ríen a carcajadas sin importarles los modales en la mesa,
de los que hacen el amor en casas ajenas
y llenan de buenas vibras todo el espacio.
De los caminan desnudos
porque nacieron desnudos
de los que son transparentes
aunque caigan mal.

Yo tengo las normas
que surgen del corazón
y no de la mente.

Las normas de lo común
no de lo privado.

Las normas son simples
cuando viene de gente que sueña
sin limites
que sólo es
que no aprendió a moderarse
que sólo es libre.

Ay! de esa persona cuando llega a otras esferas,
pobre de él cuando intenta relacionarse
con ese mundo de pozo séptico
que todo lo encuadra
le da nombre y lo encasilla
¿Que saben del respeto?!
¿Que saben del amor?!
Si humillan al distinto,
si modelan y le ponen montura al caballo
si domestican a los niños.

No hay cabida en ese mundo para gente como yo
pues es demasiado pequeño
para los corazones grandes
para la luz del sol
para la sonrisa eterna
para el ser puro.

Hay un abismo entre esos mundos
y ninguno puede situarse en el otro
entre las normas de los normales
y las normas de los liberados.

Pero hay una diferencia,
hay una que supera a la otra
porque una no encadena
no ata ni amarra,
no odia porque el odio significa un nudo,
por lo tanto sólo disfruta
y deja que el agua
fluya con las piedras.

Soy Feliz

Que soy feliz,
y no me hundo,
porque siento, amo y veo.
Porque sé que hay bondad
y que es el resto el que no ve belleza.

Que estoy en mi lugar,
lleno de luz,
llorando,
emocionado de sentir nuevamente.

Que ahora respiro,
salí del agua en la cual
me estaba ahogando,
en la que me confundía.

Se viene algo bueno,
algo que haga florecer
este ya letárgico vergel
en el fondo de mi pecho,
que ya vivió suficiente invierno.
Ahora viene la primavera
y el sol que abraza,
la sonrisa que se queda.

Mis Cuentos

Me gustan los cuentos cortos
Infinitos y simples
Son míos los cuentos
cuando son cotidianos
y de gente común.




Me gusta cuando el cuento
se trata de nosotros
o de ustedes



Me gustan también
Los cuentos como brotes de primavera
Me gustan infantiles
y reales.



Me gustan si son enormes
y no caben en la mente adulta
y sólo la simplicidad
los comprende.




Me gusta el cuento
cuando tiene continuidad
y no termina con un final
ni comienza en alguna parte.




Me gustan cuando ven
cuando toman un flor
en este vergel
y la elevan hasta lo más profundo
y esencial
de nuestra existencia.

Por sobre todas las casas

Recorrí lugares
imágenes de miles de países
y creí haber estado allí,
sintiendo el frío de estepas australes
o secanos desiertos
sin nunca haber salido de Santiago.
Me llené de la gente
que supuestamente
no conocía.

Me llené del deseo de vivir
en cada lugar
de conocer cada barrio
de haber nacido en cada pueblo,
junto a cada poblador,
ser reconocido por cada vecino a lo largo de mi vida,
de haber estado y haber sido parte
de cada mundo, de cada lugar.

Y mi cuerpo me separa,
me racionaliza,
otorgándome sólo una
de las millones de historias;
siendo una estrella entre tantas,
pero mi pecho y mi mente me une
me dispersa
como polen por sobre las casas
y florezco en cada calle
entre los pies de cada persona,
y me hago parte de todos,
viviendo a cada uno de ustedes.

El espacio, el tiempo y yo

No hay más que el presente. Desolador. Porque es como si el tiempo no existiera en realidad y sólo fuera todo un constate presente. ¿Es el tiempo una simple línea que surca el espacio? Yo, en lo personal, no lo siento así. Porque el tiempo no cruza el espacio, sino que avanza con él -si es que puedo decir que avanza-, arrastra al espacio a cambiar.

Todo lo que existe no es más que un destello que explota en el presente y se desintegra a la vez que ese presente desaparece para fluir hasta el siguiente. Todo lo que siento, lo que amo, lo que pienso, este papel, mi hijo, mi pieza, los árboles, mi pasaje, y todas las sensaciones de mi universo se pulverizan después de mi muerte. Todo es el infinito presente. No hay futuro. El pasado ya desapareció a mis espaldas sin poderlo sujetar. Me he dejado llevar por la corriente, el flujo de la conciencia que todo lo sostiene para luego ser parte de ese mismo todo y que lo concreto, puntual y material termine siendo una acuarela dentro del pasado inexistente.

Todo se va creando a medida que doy un paso y desaparece al mismo tiempo. Sólo un punto flotante que abarca y encierra al cosmos va cambiando como plasticina en mis manos moldeando el espacio en el que subsisto.

Un gigantesco cuadro que a medida que se pinta se diluye frente a mis ojos sin detenerse.

Desolador. Pues todo desaparece, o por lo menos esa es la sensación que me queda en este tiempo instantáneo.

Rebélate

Rebélate,
Porque es la hora.
Quien no se rebela
No puede llegar.

Hay que rebelarse
Contra todo
Y contra la nada;
Se mueven las cosas.

Y se seguirán moviendo
Por quienes se rebelan
Y por los que se revelan.

El sol se rebela a la noche
Y el hijo a su padre,
La lluvia a la nube;
Y todo se mueve.

Quién no se rebela
No avanza
Está quieto a la historia
Está adentro de ésta.

Rebélate
Y muéstrame que estás
Aquí afuera
Conmigo.

Detención

Caminante de cerros
de vientos fríos
de soles cegadores
me relajo
en la sombra de un árbol.




Me acompañas y te encuentro
en el momento
en que me detuve.



Hoy no quiero continuar el camino
quiero mirar el valle
al lado tuyo,
detenido.



Habrá tiempo para continuar
necesito descansar,
reencontrarme
mirándote de lejos,
teniéndote cerca,
siendo libre.

Desmotivación

Los autos pasan como el calor
por mi costado
en la eternidad del verano
cansado, sin saber que hacer
y no termina nunca el mes;
mis dedos se han quedado acostados.

Cuando esto vuelve otra vez
ha muerto el campo sembrado
pues el aire se ha detenido
por el fuego extinguido
y el paradero alumbrado.

Esperando que nazca un silbido
frente al universo dormido,
impávido paso los segundos
girando, muerto como pétalos caídos;

Y no hay nada que remedie
esta situación de muerte;
es la infinita vista desde un muelle
pero con la pasión quieta e inerte.

Estrella fría

Y siento el tiempo,
que se aleja de mí, quedando atrás...


En eso se me cae el aire
despojándome de la carne
dejando mis huesos descubiertos
congelados,
los pulmones paralizados
y un peso frío que me recorre,
una soledad inmensa
que aprieta el estómago,
que me separa de la vida
dejando mi cadáver sobre el asfalto.


Y los veo de lejos,
yo sin saber que hacer
más distante que una estrella
igual de lejano.

Una angustia de miles de años
que al pasar por mi lado
la miré a los ojos;
como un hijo huérfano del universo.


Quizás por darme la espalda
me entra el aire de nuevo
para luego exhalar
una gota de lágrima.

Verano envenenado

En las calles hay un lugar agobiante

entre el asfalto,

no corre viento,

y el calor insoportable.

Se refleja la luz de los soles

en el cemento baldío;

que como flores

querrán crecer

los disgustos de mi alma

como cuando llueve

como cuando explota un pistilo.

Y en eso veo a la gente cansada

veo las luces del engaño

que nos cegan entre tanto malestar soportado

¿por qué tanta retención?

Tengo claro que es lo gris de esta ciudad

la que la hace destructora de las energías.

Y hay un río de rabia en mi pecho

contra todo lo que me disgusta

por ser dañino para todo:

si ni la mantis quiso quedarse en mi patio.

Es que nos gusta vivir como perros amarrados al sol

Es que nos gusta el desdén

Es que nos suicidamos por tontos.

Yo me refugio en alguna sombra escasa

y pienso sobre los sentimientos del momento

que vuelven como tormentas

como un cardúmen violento

y me levanto y camino

y corro esquivando el maldito verano santiaguino

teletransportandome entre cada sombra de los postes

hasta llegar a mi destino.

Maldigo el cemento en todas partes.

El verano nunca fue tan envenenado.

Ya quisiera ser una jirafa

Me gustaría ser aveces una jirafa,
para ver por las ventanas de los pisos altos.

Me gusta ver como la gente corre apurada
entre mis patas.

Me gustaría ser una jirafa
y chocar mi cuello con el tuyo.

Me gustaría correr como una jirafa,
y desde mi mirada alta
ver como la hierba que crece las piedras
se deja lejos con rapidez.

Y por ultimo me gustaría ser una jirafa
para sacar mi cabeza sobre el humo
ver las estrellas y escuchar de más cerca
a los pájaros.