Mozart

Osar esbozar a solas
esporas incorpóreas
o espozar las horas
y esforzar tus parodias.

Estorban paranoias
llorar entre las olas
ahogar lo que se ignora
afloras el lacrimosa.

¿Rozar porosas rocas,
Mozart de ahora,
aturde o acongoja?
Adora lo que aprontas.

Óleo de mi pieza desfigurado

Y apareció como una alfombra
en medio de caminos desparramados
entre mis pies
sonámbulos cubiertos de barro.

Las tablas se escurren entre las piedras
igneas sedientas de lava hirviente,
se amalgaman con mis dedos
que de la tierra son sirvientes.

Cómo un cuadro sumergido en diluyente
daltónico y esperando a ser ceniza
entre la eternidad que no comprende
se me corre la sonrisa.

Por el pasillo ha pasdo la muerte caminando
me ha quitado la copa con carmenère de mi mano
con pantalones negros y sin polera me he alzado
por lo arrebatado
por lo desfigurado del momento otorgado.

Agua y luz

Yo también disfruto de las nubes, de los paisajes extensos con sus flores silvestres. Me gusta mirar las nubes y la arena, el anaranjado atardecer. Regar...... que me encanta regar mi patio contigo......  podar los árboles o enseñarte cada planta de mi jardín, jugar ajedrez y siempre despertarme primero que tú, ofrecerte un desayuno de besos y caricias. Existen por todas partes fotografías tuyas en mi enorme collage. Me siento feliz, conmovido con tus juegos y recuerdos que aún no son de épocas pretéritas.
Yo sabía que llovería en noviembre, me gustó que hubiese sido contigo, porque esa lluvia es germinadora de amores, de plantas y sonrisas, nunca será de días grises. El cielo nos ha llovido, nos ha regado.

Las nubes blancas en lo más alto nos rodean, mi amor, cómo la luz del sol, cómo los peces cuando nos sumergimos en el agua para ver los corales. En esta tarde también se ha iluminado amarillo tu rostro que me ve no desde muy lejos, através de los árboles y de la gente con sus automóviles. Ahora que te encuentras en tu casa y yo en la mía, sé que no estamos distantes, que nuestro hilo es fuerte.

El cielo me ha regado con su lluvia mientras tomo la mano de la mujer que amo.

Café con jazz

Hay veces que un jazz me hace ir disipando los momentos oscuros y pasar a otro lugar del momento, un lugar con una sonrisa, una de esas que salen cuando has vivido algo que te ha hecho aprender, esas sonrisas de compresión iluminada de las cosas. Me gusta la música de la bohemia, y quizás cuantos sufren por cosas peores que yo y hacen más por ellos mismos o por otros, así que supongo deberé alegrarme aunque sea o no un final, que se puede estar triste pero sin separar eso de la felicidad, porque no son contrarias, son parte de lo mismo. Definitivamente, esta música me hace vivir el presente, distinto de olvidar el pasado: el pasado no se debe olvidar, se debe concatener dentro de sí como una escuela, como un libro único tuyo, lo que te hace ser ahora. Me siento orgulloso de recibir las embesitdas de los ciegos, de poner la otra mejilla -y eso que no me considero creyente-, en el peor de los casos esto se deberá tolerar, pero probablemente eso no sea necesario en este instante en que mis oídos se inundan con la cálida percusión de las congas. No seré cómo los demás. Es amable la música conmigo, nunca me traiciona, me acompaña en todas las diversidades de mi sentimiento.  La música llega donde las palabras no pueden.

Es nuevamente calmada la marea, cómo una serpiente llevada por el sonido de la flauta, me dejo ir con los acordes menores y mayores más sus acompañamientos rápidos y contrapuntos, con las percusiones y su latido, con los bajos y su sonido de vientre.

El breve espacio de la duda

Un coro de espejos se refleja en tu mirada
y se ha posado oscuro el hilo que nos une.
Hay, a veces, sismos en nuestros pies, y cerruchos
que se disponen a circundar nuestros troncos
hiriéndonos de muerte, dejando nuestros cuerpos vacíos.
¿Y qué se puede hacer?
¿Si es una semilla de veneno gris lo que se ha sembrado entre mis tejidos y tendones?
¿Cómo arrancar de raíz, lo que me parece una hortiga urticante dentro de mi alma?

Me encuentro en cuclillas al fondo del cajón.

He debido de perder nuevamente lo que  me soporta. No hablo de muletas.

Dame por favor, viento tibio del verano, una guitarra calmada
en donde pueda reflexionar lo que estoy haciendo,
y encontrar un ungüento para esta úlcera sangrante,
una loción de estrellas y de tiempo
en donde el valor del presente se refleje en una sonrisa mía, cómo siempre.

No..!  No quiero ese llanto..!

Entiendeme, te lo pido.
Y si ese hilo no se esclareciere
recuerda que mis manos estan juntas a las tuyas
y nos volveremos a topar, en algún otro lago,
quizás entre la bruma, en otra mañana de invierno.

Añil

Ojala no me traten de loco
que por hacer algo poco
quede mi pulmón roto
la gente es algo esquiva saben?
y romperán con to'o lo nuevo
porque lo bueno su silencio invade
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Me encuentro con un gotario
extrayendo el color azul
del cielo al alba solitario
de la bola 10 en la meza'e pool.
La creacion será grandiosa
como ninguna rosa
pozas de color añil
en la cabeza del mandril;
adornará danza preciosa

Y en mi tubo de ensayo
mezclo flujos mientras hazgo
un pedazo de mar y barcos
la introversión con su manto
y ese índigo retrato
que son recuerdos lejanos
nunca en vanos
azules como manos
que el frío las ha congelado.

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No podrá estar encerrado
eso yo también lo sé
prefiero quedar ahorcado
a creado y no se ve
y despues de suelto
el problema está resuelto
no quedará lamento
nada podrá detener.

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Mezclado con la semilla
se formó la cepa azul
entre manos de aquimistas
que deliraban en moscú
en lo blanco de una cuna
en la sombra de la bruma
germinó el viñedo de la uva
que estás escuchando tú.

Araña

¿Hace cuanto camina señorita?
¿que acaso no sabe que me irrita
y cuando aparece del rincón
mi corazón se agita?, pues me conoce
o quizás me acaba de conocer
soy el ñiño que juega con barcos de papel
y que se mira al revés en el espejo
mientras se come un ciempiés.
La cosa es que no me gusta su presencia
y que con astucia usted circunda por mi meza
hay que pena si estaba sobre el comedor
me dispongo a sacarle la patas
pa´ ponerla en el tostador
no se asuste pues si salta en el quemador
queda claro que a usted ya se le acabó el dolor.

Camanchaca

Nicanor tendió su mano un día de madrugada
y en la parra se templaban todos los sueños del alma
si quedaran en mi huertos unas cimitarras
pelearía por el que lleva las piedras a la espalda.

Si quemara toda mi canción al viento, al alba
regaría con más fuerzas las semillas de la malva
y son tantas, y no quiero tocarlas ni derribarlas:
arrastrarlas con mi cielo y por siempre yo desearlas.

Ya no quedan jazmines en mis horas tardías
son jardines de nenúfar, alfeizar y celosía,
en pilares con lo blanco la noche caía
se plasmaba mi deseo con la estrella que volvía.

Si pudiera escribirlas con musica, melodías,
me diría que en el día hay también melancolía
reflejada en mi escrito que aveces recordaría,
pensaría que estoy sólo y compañía no ha llegado todavía.

Somos yo
somos tú
solitarios, gas grisú..

Somos yo
somos tú
desolados en tipú..

Amor verde

Es el verde del bosque
es la escencia del amor
de los pastos celestes
de las llamas sin prisión.

Es el viento de tus prados,
lo que mezclas es sudor,
entre tus manos un terrón
y amalgamas de clamor.

Estallidos en tu vientre
con caricias, fruición,
y en tus ojos siempre el verde
aunque se enmudezca del sol.

Noviembre, noviembre

Noviembre, noviembre, noviembre
noviembre, noviembre, pasión
noviembre, noviembre, noviembre
noviembre, noviembre compresión.

Noviembre noviembre, razón
noviembre, noviembre, perdón
noviembre, noviembre, verano
noviembre, noviembre, dolor.

Noviembre, noviembre, obsesión
noviembre, noviembre, tractor
noviembre, noviembre, rugido
noviembre, noviembre, gañido
noviembre, noviembre, decision.

Noviembre, noviembre, cariño
noviembre, noviembre, calor
noviembre con muchos aliños
noviembre, noviembre y tu amor.