Otoño

Cuando mueras no iré a visitarte
pues serás en mis recuerdos,
en un cúmulo de hálito que rondea el centro de mi pecho.
El atardecer con sus vientos moribundos, frescos
en el paso de la vida  sin tiempo,
cómo el paso del cielo por el fondo de mi retina,
la nube anaranjada y el azul marino: una proyección,
el amanecer de alma: una sensación en el crepúsculo.
Hemos de morir de pie cómo los robles,
no somos tan distintos de ellos. Somos siempre.

No ha necesidad de mis visitas futuras
porque la caída de las hojas
reflejan para siempretodos los momentos
de la existencia con su otoño.

Luna nueva

Los tambores nos muestran una luna nueva como latido, y el paso es inconstante pero rápido y dispuesto a llegar a una ventana. Vacío cómo la luna. No se sabe por dónde se vá, ni si respeta el momento de oscuridad. Vacío cómo la luna. Un anillo en el cielo me indica contemplar, no hay motivos para no hacerlo, pero se debe continuar intentar dejar de comprenderlo. Vacío cómo la luna. Los matorrales encondes dagas, colores y gatos negros cómo el cielo. Aún así camino cómo un niño, siempre lo he sido, entre la conciencia del hombre adulto, entre gañidos, chillidos y silencios desastrosos que me atormentan como en una habitación oscura. El camino es vacío. Hacia ningún lugar, sólo un paseo por el zoológico de mis temores más escondidos. Vacío cómo la luna. No hay luz entre los matorrales del silencio, ni puentes entre los deltas de la separatidad, la soledad de una estrella en el infinito espacio, que brilla por si misma y busca una acompañante en una noche de luna nueva.

Agua del destello

Un recuerdo que me mueve
por senderos donde se esconde
lo que más a veces me parece
un camino entre bosques de duendes.

Una sensación de prímula
me recorre por el cuello
nunca, para nada efímera
son como el agua del destello.

Un puño que se encoje
cuando un enemigo viene
que como anciano se recoje
cuando un temor-pasión se tiene.

Y por último un dolor se obtiene
entre cada visagra, entre cada pulmón
un miedo constante de flotar en el presente
y que no existe el tiempo, ser carbón.

Indiferencia

El viento no susurra en el oído
ni tampoco ningún pájaro,
ningún perro.

No hay ni el más mínimo murmullo
en lo confines de horizonte
y el sol me parece agobiante,
de sensaciones casi asmáticas,
cansino, cómo mi mirada;
en este lugar el tiempo es indiferente

No pasa nada
Todo sin alguna cosa que hacer
nadie ni nada se mueve,
con la mirada del zorzal,
sin que importe mucho
este momento impávido.